Цинизм ненавижу за его общедоступность.
Даже не верится. Не верится, что, пожалуй, самая счастливая сказка, какую можно представить, написана о нас. Каждый раз, когда ты говоришь: "единственная", меня так и тянет оглянуться и спросить: "неужели это про меня?" Неужели вот оно - то самое, чего ждут все, у кого хоть немного души и надежды, и чего у большинства нет и никогда не будет? А у меня есть. И я (о ужас!) ни с кем не собираюсь делиться.
Мой.
И то, что мне нравится тебе готовить, стирать твоё бельё и гладить твои рубашки, это вовсе не игра, как ты говоришь. "Наиграешься". Что за глуость? Я и не думала играть. Я всю свою сознательную жизнь готовила, стирала и убирала для любимого мужчины - моего отца. С точно таким же чувством, только более спокойным. И с тобой, я знаю, будет так же. Да, я успокоюсь. Это не будет меня так удивлять и шокировать, но это никуда не денется. Никуда.
И еще знаешь, мне не страшно думать, что обратной дороги нет. Я ведь не смогу больше туда вернуться. Вроде как положение на грани или что-то вроде того. А мне не страшно. Я просто чувствую, что мне хватит сил разбить голову любому, кто дотронется своми потными ручонками до моего счастья. Любому или любой - неважно. Даже себе. Особенно себе.