Ты такой немногословный сегодня был. Как будто что-то случилось. Как будто ты и не со мной вовсе.
Мне, конечно, только кажется.
Сейчас еще тяжелее, чем раньше. То ли от неудавшегося разговора, то ли просто от того, что с каждым днем мне все сильнее тебя не хватает.
Может, у меня наступил тот критический момент, когда снять боль поможет только истерика?
Вряд ли.
Я чувствую, что сейчас она не поможет.
Ничего не помогает.
Те двое из поезда, про которых ты пишешь, - зачем они? Она ведь ничего не чувствует из того, что чувствую я сейчас. Ничего. Зачем тогда она к нему едет? Зачем ему врет? Зачем держит его. Он, наверное, немало времени уже один. Одинок. Она еще не сказала ему, что им нужно расстаться, а он уже и без этого давным давно одинок.
И знаешь что? Ему ведь тоже все равно. Потому что невозможно жить с этим чувством и не бросить все, не поехать к ней. А него этого чувства нет.
Может, от этого его так много у нас? Так много, что мне каждую минуту надо думать о том, чтобы сдерживать себя. Не ныть, не реветь, не сжимать кулаки от бессилия.
Я тут подумала, что у меня ведь хватит денег на поезд. Сесть и приехать к тебе. А я не сажусь и не еду. Почему?
Неужели я как она? Неужели мне эти гребаные экзамены важнее тебя?
Но я ведь чувствую все то, чего не чувствует она. Чувствую, а в чем между нами разница?
Объясни мне. Скажи, что это не так. Я верю, я же чувствую.
Но я не понимаю.
Как эти экзамены делают меня ближе к тебе? Как?
Мне так пусто, и больно, и стыдно.
И страшно.